![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgMgQuQmDpaEwsN1l5X-Fj5YJrsE80-rwoJP8ejgjUfAOajbn_5-_k-O1r51vWxb5anUV4ikeO-sjdXL9-1KdOkYbfWNBt2UyYdDRwYT09uf2utat2TEwEqCCVX9ZM7INQBjJa2_L5S9w/s200/hoz.jpg)
Un cerebro tan vacío,
como su trascendencia –ínfima acotación de respeto-
de toda una historia
de toda una libertad
de toda una inmensidad –lo eterno, lo etéreo-
Persiguen en su manifiesta
oscuridad
las putrefactas capas de la vieja
sociedad,
dispuesto a venderse…
ESCUCHARON
dispuesto a venderse,
al desintegrador del orgullo; de la hoz,
de los brazos erguidos,
de los encorvados –vencidos-
Si “El poder nace del fusil”,
no entiendo la Atómica,
su estruendo, su canción.
Cuídense:
Los vendedores de sueños,
los asesinos se levantaran,
volando aquí, volando allá,
tirando piedras, regresando muertos.
Cuidado:
Vivirán de noche,
dormirán al salir del sol;
seremos los de siempre, con ojos
más marcados, las manos inquietas
y las opacas balas.
Esta es la Pugna: ¿de las clases?,
NO!
de la maldita dialéctica
de su caos, de mi lucha, de mi credulidad…
como su trascendencia –ínfima acotación de respeto-
de toda una historia
de toda una libertad
de toda una inmensidad –lo eterno, lo etéreo-
Persiguen en su manifiesta
oscuridad
las putrefactas capas de la vieja
sociedad,
dispuesto a venderse…
ESCUCHARON
dispuesto a venderse,
al desintegrador del orgullo; de la hoz,
de los brazos erguidos,
de los encorvados –vencidos-
Si “El poder nace del fusil”,
no entiendo la Atómica,
su estruendo, su canción.
Cuídense:
Los vendedores de sueños,
los asesinos se levantaran,
volando aquí, volando allá,
tirando piedras, regresando muertos.
Cuidado:
Vivirán de noche,
dormirán al salir del sol;
seremos los de siempre, con ojos
más marcados, las manos inquietas
y las opacas balas.
Esta es la Pugna: ¿de las clases?,
NO!
de la maldita dialéctica
de su caos, de mi lucha, de mi credulidad…
1 comentario:
A donde nos llevaran las horas sino al cuarto de mimbre y paja y sin ventanas de un escritorio maltrecho camarada.
Y es que ellas son y por ellas vive el reloj ansioso que no sabe que cosa marcara cuando suene el telefono y sobre el oido retorne las sonrisas...
a donde nos llevaran las horas camarada si no son a sus cabellos nocturnos, noctambulos y hediendodos como una puta desnuda que recien se levanta, desnuda, sucia, exquisita
el tiempo, mi amigo, debe ser mujer...
Publicar un comentario